by Alexander Abalakov

Книга Жизни

Да, книги жизни у многих
Украшены в яркие корочки
На их фолиантах строгих
Пестрят переплетов оборочки

Моя книга на вид занятна
Видно автор попал в оборот
Хоть и сшита криво, и пятна
И похожа на старый блокнот

И блокнот тот давно не новый
И многих не помню лиц
Памятью стертых навечно
С вырванных мною страниц

А когда-то чистый и светлый
Написанный маминым подчерком
И запах молочный, конфетный
Заверенный папиным росчерком

В ту пору страниц единицы
А сейчас их целая пачка
Я только успел родиться
И много еще не напачкал

Немного страниц гимназических
Они разлинованны косо
И подчерком ученическим
Писалось по-детски и просто

Они до сих пор еще светятся
Той первой моей любовью
Другие позором отметяться
И грязью замешанной с кровью

Держу переплет потрепанный
Страницы жизни листая
Не греет халат заштопанный
И жить тяжело не вставая

Мне дороги эти страницы
Что я написал в одиночку
Где жизни сбирая крупитцы
Поставлю последнюю точку

June 1998

from "Stardust" poem collection